Hoje no Blog de 7!

Enxergando no apagão*

Tudo se apagou de repente.
Vimo-nos no meio da mais completa escuridão.
Não víamos mais nada.
Tínhamos a opção da vela ou da tela do celular.
Preferimos nos ver com as mãos.


*Porque temos que ver o lado luz do escuro e saber tirar proveito do absurdo...

E no Blog de 7 na última terça-feira: meus botões

Dois de novembro

Dois de novembro, sempre penso em ti.

Penso em nossos tempos idos,
em como eu queria que tivessem sido.

Penso em quanto me aprazia o teu gosto,
em como tinhas um risinho no rosto.

Penso em quanto eu te amava,
em como me dizias algumas palavras.

Penso em nossos planos,
em quantos foram os desenganos.

Penso nas alegrias que me davas à vida,
em quanta dor me deixaste na tua ida.

Penso bem em tudo o que me foste.
Penso em ti, mas não te levo flores.

Todo dia dois de novembro é assim,
desde que, para mim, morreste.

Promessa

- Esperar-te-ei enquanto houver cigarros!
Até o último, os acenderei! -
Foi minha promessa.

Não pude cumpri-la.

Cigarros, ainda os tenho.
Meus cinzeiros é que estão cheios.



Hoje tem Blog de 7. Acho que é despedida! :-(

Sem planos

Não vejo outra coisa, amor, do nosso futuro:
morreremos.

Tudo o que me é escuro não é futuro, amor,
é o ir vivendo.


Coisa nova também no Blog de 7.

Foi-se o tempo e eu fiquei. Para. Vazia.
Os meninos hoje só me chamam de tia.

Na crise dos 30. Completados hoje. Tem mais no Blog de 7.

Tempestade

Já não sentem minhas lágrimas
as terras encharcadas
onde cultivo tuas ausências.

Seguem-me sombrias nuvens
chove saudade em pancadas
setas geladas
no peito ao dorso.

Aos poucos,
nas breves estiagens,
tento despetalar-te de mim
a flor que és.

Na próxima terça-feira, novamente no B7C

Hoje em outro lugar

Hoje é no B7C

haicai

lilases das flores
atapetando passagens
chuvas de setembro


Eu semana que vem no Blog de 7 cabeças a convite da Sandra querida. Ai que medo!

Mundo ideal

Quero viver em um mundo em que a ordem seja a loucura.
Em que um abraço seja o bom-dia ao porteiro
e um beijo, o ingresso do cinema.
Em que sejam estranhos os que andem calçados
e punidos os que não contem estrelas
só por contar.
Em que o mais importante ofício
seja procurar semelhanças entre pipocas e nuvens.

Quero viver em um mundo em que a ordem seja a loucura.
Em que se tome sorvete de sopa de lentilhas no inverno
e que ardam fogueiras em qualquer estação.
Em que se usem binóculos para matar a saudade dos que estiverem ao lado
e pinças para colecionar as pintas e as rugas do amor.
Em que toda segunda-feira chuvosa seja o dia oficial
de se deitar de bruços no gramado e conversar com as formigas.

Quero viver em um mundo em que a ordem seja a loucura.
Em que homens virtuosos sejam os ébrios e os nus
e vivam sempre de cara limpa os imorais.
Em que sejam internados os incapazes de escutar conselhos
de espelhos e paredes.
Em que seja normal
quem acenda um poema na madrugada
para ler partículas de luz em uma face.

As galinhas vão crescendo pelos pés;
os ovos já passando de maduros.
O gigante sonolento não rasgou ainda tudo,
ao contrário, rasgou pouco.
Pouco mais do que o que, a tinta,
fora marcado no dorso.
As garras inertes da fera temem
guardar sangue.
Pretende voar, mas seu potro tem
as asas fracas e bebe leite.

Adorno

Passou distraído, tropeçou na flor, eu vi.
A coitadinha pendeu, mas voltou,
manteve-se no seu papel de enfeitar.
Passou de novo muito, muito concentrado em si.
Pisou, quebrou, uma pétala caiu, chorou.
Corri, cuidei, ergui.
Chamaram-no meus dedos cheios de formigas.
Dei-lhe minha flor cansada, doída,
que insistia no seu papel de enfeitar.
Enfeitou-lhe o rosto, fê-lo sorrir.

Fonte

Palavras são poucas,
são pequenas,
não comportam tudo
o que tem dentro da gente.

Por isso minha voz se cala,
embora reclamem que eu fale,
embora reclamem se não falo.
Mas apesar da água humilde, escrevo.
E quando escrevo
uso esta fonte mesmo:
Times.
Porque Hipocrene é dos poetas,
não me meto a beber por lá.
E mesmo para os poetas,
perdoem o atrevimento,
creio finita a abundância.

Morreremos de sede, ainda,
porque, eu sei, a fonte um dia seca.
Bebamos desse raso, pois.
Times.
Porque sei que um dia isso tudo acaba,
esse tudo pouco.
Essa escassez de símbolos.

Menina

A infância adormeceu no colo da mulher,
nos braços da menina que se deitou
no topo do morro de terra vermelha
ao lado de sua boneca preferida de roupinha rasgada.
O coraçãozinho cresceu, agora cabe tanta coisa
onde só cabia pureza, onde o palpitar acelerado
significava cansaço de brincar de pega-pega.
Agora cabe tanta coisa, tanta coisa que não é brincadeira.
Os olhinhos que brilhavam curiosos e choravam quando o corpo
doía de cair de bicicleta, brilham pouco menos e choram mais,
mas de outras dores.
O frio da maturidade chegou tão de repente pedindo uma sopa.
Há pedacinhos de infância escondidos na sopa, ela descobre.
E de vez em quando, cuidando de não estragar o batom,
ainda tira da língua algum fiapo das pelúcias dos ursinhos.
E de vez em quando, sozinha e descalça,
percebe-se fazendo trancinhas no cabelo da boneca.

Presente

Fui ter com o futuro debaixo de uma lona.
Enquanto uma boca vermelha e uns dentes
dourados proferiam previsões que eu não ouvia,
sentia um cheiro de chocolate,
um cacau de ar, despertador desta saudade.
Saí derrubando cadeira numa pressa.
Caloteei o que não viria.
Um caminho muito conhecido passa
por mim rapidinho de trás para frente.
Continuo correndo, o peito chiando vontades,
tentando alcançar meu hoje, embora eu saiba
que já fizeste as malas.

bravo medo

Disparate de miedo - Francisco de Goya

Eu me rio de quem reza
desses que não agem
porque têm, da morte, esse pavor

Ora, deixem de bobagem,
ora, façam-me o favor!
Não sabem que é temer!

Medo que se preza
não é o da passagem
que não tem muito valor

Medo de coragem
é o tal medo do amor
é este medo de viver

A gripe A

Dá tanto murro
no peito o nariz apontado
pro alto o homem cheio
de orgulho de si
de ser superior

Nesta hora anda pequeno
olhando pro chão da sala
de estar sozinho esmurra a ponta
da faca cobre o nariz
com paninho pra não tropeçar
no invisível temendo cair
derrubado por um vírus.

Toada do desenlace

aqueles acordes
que não executei
acompanhavam meu réquiem

cada nota soada
era uma lágrima
dos que eu amava

as mãos cruzadas
sobre o ventre delatavam
o enjôo que escondia

e a cada nota que os molhava
e a cada lágrima que ouviam
os meus dedos se mexiam

Desculpe, esqueci que enjoo já não leva chapéu. Mas agora que lembrei, não quero tirar. Esse aí prefere ficar assim.

Mergulho

Finquei-me no escafandro roto
de quereres impossíveis
com a saudade do que não tinha sido.

Fiquei em mim por dois minutos.
Dois minutos.
Os goles de cerveja
já não preenchem todos os vazios.
São muitos.
Queria ficar mais, mas não podia.

Findei mais dois goles.
Embebi-me de vazios.
Em apnéia, dois minutos.
Podia ficar mais, mas morreria.

Ciuminho

Sutil, mas lá.
Um alfinete em sua voz
ao falar com propriedade
sobre aquele que era dela.